белая пыль-пыльца, ближе к маю
и мы курим, под фонарем, как в совершенно дерьмовом, дешевом и попсовом кино. он делится со мной самокруткой, а я с ним - песней, дует ветер, я прячу ладошки в своем огроменном шарфе, затягиваюсь с его руки, нагловато выдыхаю прямо ему в лицо и смеюсь, отлыниваю насколько могу, насколько позволяет наушник, а он ко мне жмется, мол, боится, что песня из уха выскочит и потеряется, я затягиваюсь еще раз, голова кружится, но я вида не подаю, по легенде мне девятнадцать и сильно накрашенные глаза. и вдруг он целует меня, совсем как тогда, когда было четырнадцатое, совсем как в первый раз, вся трагичность в том, что мы отталкиваемся, словно однополюсные магниты и виновато смотрим в пол, когда понимаем, что звонит его девушка, мы знаем оба это, потому что на нее у него особый звонок, на нее и на его брата, что до меня, так моего номера у него даже нет, я остаюсь инкогнито или мариной. я вру, будто мне пора, будто мы все уже решили, на прощание он меня обнимает так, как до этого никто вовсе не обнимал. мне от тебя не убежать.